La part de l’ombre…

photo DR : Jo Nesbø

C’est presque les fêtes de fin d’année. Mais nous n’y sommes pas encore… Jo Nesbø ouvre la voie. Sorti en août dernier, mois d’Auguste, le roman vogue au présent. On nous offre un ouvrage, peut-être un trou noir ? Couleur anthracite ? Autre : rouge sang pour l’exemple. Mais la couleur n’est pas ici déterminée, tant nous savons qu’il y a un double « je » dans la narration. Le Couteau est un roman à lire « cinématographiquement ». Laissez-vous aller au rythme du flux des mots.  Lecteur, vous voilà happé par la marée, dans les profondeurs désespérées d’un personnage, qui, pourtant, retrouve les sunlight de la scène. Le dernier roman de Jo Nesbø remet en selle son personnage fétiche, l’inspecteur Harry Hole. L’entêté ! Il rêve d’alpaguer à nouveau Svein Finne, le violeur en série qui s’était volatilisé. Mais là s’arrête brusquement sa quête lorsque complètement ivre, les mains ensanglantées, il se retrouve auprès du corps de sa femme morte. La tragédie du doute frappe les trois coups. Celui du présumé coupable. Ainsi chacun vit accroché à son ombre, en plein soleil, en pleine déprime, dans l’impossibilité de vouloir perdre ses convictions. L’ancrage mental est là ! Épinglé dans le doute. On ne l’apprivoise pas, ou si peu. L’ombre est l’affaire du psychanalyste Carl Gustav Jung. Sans en être question directement, le roman de Jo Nesbø y participe avec l’interrogation. Une recherche d’auteur ! Peut-être ? Un questionnement qui pour une grande partie de l’ouvrage reste sans réponse. Mais les traces littéraires sont là. Présentes, à suivre. Le lecteur met alors ses pas dans les empreintes d’Harry Hole. Complicité. Il accompagne le personnage dans les méandres d’un marécage savamment étudié par l’auteur. Jubile-t-il Jo Nesbø de nous plonger dans l’imprécision ? Le doute transpire tout au long du roman. Cette face sombre, oubliée. Cette face B d’un disque que l’on écoute rarement et qui cache quelques pépites. La collection de disques du héros est là pour nous surprendre. A vous lecteur, de retrouver dans vos vinyles quelques standards énumérés. Le choix de la discothèque n’est pas sans rappeler un film d’ Hitchcock avec une certaine clé cachée sous le tapis d’un escalier. Nous n’en dirons pas plus. L’écriture de Jo Nesbø
est un marécage littéraire. Nous nous enfonçons toujours un peu plus, à chaque fois qu’un indice se dérobe sous nos pieds.  Le sol de l’enquête est mouvant, d’autres diraient « casse-gueule ». La détermination de savoir nous accompagne. Compagnon amical, mais aussi et sûrement ce sentiment qui colle au fil des pages, inscrivant le doute dans nos têtes. Machiavélisme de l’auteur. Il s’en réjouit de sa manipulation verbale. Il a beau être ce personnage dont on attendait le retour, mais Harry Hole semble avoir la poisse d’un loser. L’étau se referme après chaque chapitre, avec l’oppressante sensation de ne pouvoir y échapper. Respirer ! Mais non, l’asphyxie  vous gagne. Notre personnage, nous l’accompagnons, collé à ses basques. Et oui, le roman vous tient à la gorge et rien n’y fait, vous ne pouvez pas le mettre de coté, vous dire demain sera un autre chapitre ! Non. Ce n’est pas possible. A chaque page tournée, les sables mouvants vous enfoncent un peu plus : indice, témoin, coupable potentiel s’estompent un peu plus, laissant le héros comme seul coupable fiable. Le doute bienveillant, interrogatif.  On pourrait mettre de côté cette macabre lapidation du héros, s’arrêter sur sa discothèque, sortir un ou deux vinyles et se poser en écoutant The Ramones ou l’immense Hank Williams. Mais cela ne serait pas satisfaisant lorsque l’on connaît le dénouement et l’importance que revêt pour Jo Nesbø son immense collection de disques. Le roman se faufile entre les morceaux comme autant de battements de cœur. Le dernier opus est là entre vos mains.
 
It’s almost the holiday season. But we’re not there yet … Jo Nesbø leads the way. Released last August, August month, the novel is fashionable today. We are offered a book, maybe a black hole? Anthracite color? Other: blood red for the example. But the color is not determined here, as we know that there is a double “I” in the narration. Le Couteau is a novel to read “cinematographically”. Let yourself go to the rhythm of the flow of words. Reader, you are caught up in the tide, in the desperate depths of a character, who, however, finds the sunlight of the scene. Jo Nesbø’s latest novel puts his favorite character, Inspector Harry Hole, back in the saddle. The stubborn! He dreams of spotting Svein Finne, the serial rapist who had vanished. But there suddenly stops his quest when completely drunk, bloody hands, he finds himself near the body of his dead wife. The tragedy of doubt hits the three shots. That of the presumed guilty party. So everyone lives hanging in their shade, in full sun, in full depression, in the impossibility of wanting to lose their convictions. The mental anchor is there! Pinned in doubt. We don’t tame it, or so little. Shadow is the affair of the psychoanalyst Carl Gustav Jung. Without being directly questioned, Jo Nesbø’s novel takes part in it with the interrogation. An author search! Perhaps ? A question which for a large part of the book remains unanswered. But the literary traces are there. Present, to follow. The reader then steps in the footprints of Harry Hole. Complicity. He accompanies the character in the meanders of a swamp skillfully studied by the author. Is it jubilant for Jo Nesbø to plunge us into vagueness? Doubt transpires throughout the novel. This dark, forgotten face. This side B of a disc that we rarely listen to and which hides some nuggets. The hero’s disc collection is there to surprise us. It’s up to you, the reader, to find in your vinyls some listed standards. The choice of nightclub is reminiscent of a Hitchcock film with a certain key hidden under the carpet of a staircase. We will not say more. Jo Nesbø’s writing
is a literary swamp. We always sink a little deeper, whenever a clue hides under our feet. The ground of the investigation is shifting, others would say “puzzles.” The determination to know accompanies us. Friendly companion, but also and surely this feeling that sticks over the pages, writing doubt in our heads. Machiavellianism of the author. He is delighted with his verbal manipulation. He may be the character we expected to return, but Harry Hole seems to have the luck of a loser. The vice closes after each chapter, with the oppressive feeling of not being able to escape it. Breathe ! But no, the suffocation wins you over. Our character, we accompany him, glued to his basques. And yes, the novel is holding your throat and nothing helps, you can’t put it aside, telling you tomorrow will be another chapter! No. It is not possible. With each page turned, the quicksand sinks you a little more: clue, witness, potential culprit fades a little more, leaving the hero as the only reliable culprit. Benevolent, interrogative doubt. We could put aside this macabre stoning of the hero, stop at his disco, take out one or two vinyls and ask ourselves while listening to The Ramones or the immense Hank Williams. But that would not be satisfactory when you know the outcome and the importance that Jo Nesbø has for his immense collection of records. The novel threads between the pieces like so many heartbeats. The last opus is there in your hands.